Jade Maridort

Bulle, plume, flaque

Tes mains, mes doigts boueux.

Collision et sens. Absence.

 

Elle est là, devant moi.

Livide sans mon art, 

elle pose nue, empâtée,

menteuse et sans intérêt.

 

Sa masse suinte son eau,

surplus de graisse et de ragots.

Cette espèce de matière, 

hybride, croisée, résiduelle :

la bâtarde planètaire

qui s'est brûlée les ailes.

 

Grossière et discrète, 

elle joue d'un air si bête,

le rôle d'inspiration, de pseudo réflexion.

 

Je prends cette argile.

Dans la poigne qui m'exécute,

je frappe, pousse et affûte,

Construis puis démolis,

les sculptures informelles,

qui s'enchaînent sur cette sacrée toile virtuelle.

 

Qu'est ce que je vais faire de toi ?

Matière à faire … et à défaire. 

 

Finalement, elle s'assagit.

Comme une dispute au bord du lit.

La crise épuise, le coeur se meurt.

La rage défoulée, le dos trempé.

L'artiste reprend et modèle, 

son idée originelle qu'est celle,

en réalité, de sa propre vérité.

 

Matière à faire  … et à refaire.

 

 

(Car finalement, rien n'est parfait.)